28 de febrero de 2006


Hay hoy una neblina rara,
Hay distancia en mis manos,
Hay anhelos que se cubren de polvo,
Y huesos que se esconden en las dudas de mis ojos,
Donde estoy?
Con quien?

Grito hacia los faros que alumbren mi camino,
Que apunten a las mujeres y cosas que me han destrozado,
Apuñalo el tiempo con mi puñal silencioso,
Lo muerdo con mis dientes teñidos de dudas

Escarbo entre las montañas de mis sueños
Y encuentro profundidad vacia cundo estoy a punto de llegar
Llegar?
Donde…?

Antes de amar...sacare mi alma



antes de amar sacare mi alma....
pensando en la seguridad de mis ojos,
caminare al abismo y me lanzare de rodillas,
marchitare mis dedos y cubrire de tierra mis ojos
para botar mis lagrimas al desierto.

Antes de amar,
destruire mis manos,
mi pecho y el nombre de mi corazon en tinieblas.

27 de febrero de 2006

UN MINUTO DE SILENCIO EN HOMENAJE AL MAR.








I

Y es que hoy la descubrí, el viento, el ruido, la luz, me mostraron la inmensidad, allá en el horizonte se encuentra, perdida entre pequeños barcos; los faros, linternas giratorias muestran el camino al mar tembloroso, estampando en sus rocas pequeñas risas de señor encantado, ¡abran esos enormes ojos ante la tempestad pronunciada, trepando a lo infinito de la hermosura!; Uds. gaviotas viajeras ¿conocen la inmensidad de aquellas lejanías? Aquel que viene ahí es el mismo que ha salido victorioso con su corazón abierto, mientras las luces apagan y prenden su esperanza fúnebre, ¡ mostremos nuestro monumento al mar!, con recuerdos mirándonos de reojos, encendidos de nostalgia; Heme aquí plasmado como quien no conoce estos rumbos, como quien teme a estas lejanías ileales; este es aquel que trae noticias del horizonte confuso, aquel que desafió las lejanías hermosas y amate de las gaviotas, el que deja caer su lápiz lentamente frente a sus ojos ¿abre esos enormes ojos! Y recorramos en medio de olas, busquemos las sirenas perdidas en la tormenta, te invito una taza de café, dejemos que el tiempo nos haga tiempo.

II

Habla de mi a los pájaros, a los vientos y muestra mi sufrimiento; ¡tanto tiempo!, ¡tanto tiempo perdido!, tiempos de lejanías donde no reconocí la inmensidad para mostrarla en estas tinieblas y preguntar así por nuestro pueblo… ¿has conocido a nuestro pueblo?, ¡atentos todos! Tengo la llave que abrirá mil parpados que derramaran sueños al igual que sangre ¡tanta sangre derramada! ¡Tanta lluvia de sangre en nuestras casas!
En los caminos han de haber mil muertos y mil caminantes dispuestos a sembrar lagrimas para luego cosechar triunfos no esperanzas…¡tanta esperanza perdida!, esperanza de tiempos perdidos, esperanzas convertida en sangre, habar de mi a los discípulos, a los santos y maestrales el rostro desamparado del viento, de los paseos en el desierto…¿recuerdas los paseos en el desierto?, donde caminábamos, con traición y sin dios que mirar.

III

Atrás de la luna, donde se esconde el dolor de los hombres, el extranjero llego descalzo y lleno de roció, gritando fantasías como loco para calmarlas dolidas bocas de fantasmas y astros en constelaciones que al caer giraban en su ser hasta desvanecerse en el tiempo, fue entonces cuando el extranjero se sintió dueño del dolor humano y su cabeza lo llevaba a una cordillera mas alta que la luna, para que desde la cima del mundo besara los corazones putrefactos de ciertos profetas que lloraban hasta la locura creando este mar agredido, furiosos como los amos del olimpo , con aguas y profundidades como selva espantosa, llena de constelaciones y un tiempo inmóvil colgándolo de un




péndulo y gimiendo a media noche en esta geografía de aire, lluvia y tempestades, haciendo que la ausencia se eleve hasta el fin del mundo y nos haga transparentes . el extranjero se dedico a contemplar aquella belleza escondida en alguna parte del alba, girando impaciente hasta el punto de la destrucción de todos sus átomos por que su vicio era la nada, acercándose hasta la punta de la desaparición que hoy es un abismo espantoso, donde cuelga una mujer que arma y desarma el mundo con sus ojos parpadeantes y sus lagrimas no son mas que el arrepentimiento del mundo por traiciones de profetas adictos a la mentira, adictos al mar y a sus aguas llenas de traicioneras olas, con seductoras risas y gemidos allá a lo lejos en puertos y espantosos y lleno de lagrimas de oro para regalar a los hombres escondidos tras la luna , en galaxias vacilantes como mosca a la mitad de la noche o gotas putrefactas que atacan al mar exaltado y confundido por su propio rostro que diluye al extranjero a causa de tanta belleza escondida tras el océano putrefacto y cargado de licor negro para cuando salga la luna por los hombros cansados de cordilleras monumentales como ciertos edificios negros, como el rostro oculto y oscuro de un verdugo dispuesto a cerrar un capitulo con el filo de pluma, que es la envidia de todos los puñales y cuchillos que habitan una ciudad encantada en la madrugada y podrida al final del día.


IV


En el ocaso cuelga una mujer degollada por que el tiempo se lo dedico entero a fantasmas que iban borrando su paso, eran profetas de un dios llamado locura, que habita en copas espantosas en la madrugada y que al alba mueren lentamente por que el extranjero había comenzado su paso y anciano había encontrado un camino alrededor del mundo y un día quedo espantado por la putrefacta mujer que colgaba del abismo terriblemente hondo, terriblemente rojo, como si todas las palomas del mundo fueran a morir ahí y su sangre fuera el vino asqueroso, con profundidades que llegan a la nada mas negra del universo, en ese lugar el extranjero se hecho a llorar como si el cadáver fuese el mismo, golpeo sus puños hasta cerrar este abismo y despertar a esa mujer muchos años muerta, como flor marchita, la mujer abrió sus ojos y el mundo comenzó a caer a pedazos de una carne espantosa, entonces el extranjero sintió su ceguera , la comprendió hasta el desequilibrio de su propia alma y sus lagrimas lavaban los pies de discípulos de un dios maldito, por que el arrepentimiento de los hombre se convierten en gotas rojas , como si cayeran del abismo mas hondo del mundo, gritando escandalosamente como que quisieran despertar a semillas muchos años dormidas bajo el suelo erosionado , co0mo pájaro ciego o buque nostálgico, como ser o cosa que grita como loco por comprender este abismo que parece una taza de café en medio de la tormenta con gotas sulfúricas y olor a soledad en vientos que desata esa mujer que cuelga de la luna.

24 de febrero de 2006

"De ausencias y recuerdos"


Llega el atardecer regalando perfumes de cementerios,
los dedos marchitos de literatos muertos seesconden
en la sombre de tu cuerpo inundado conlagrimas
estremecidas de profetas locos,emborrachados,
emborrachando a misteriosossujetos de intelectuales
madrudadas,jugando a la ruleta rusa con
pensamientossediciosos como unmetalico pajaro
en lamañana de un lunes cualquiera ¿se acuerdan de la
mañana de ese lunes?.se esconden los profetas
atrás del mausoleo del olvido,intentando no
desaparecer en el tiempo,molestan a malditos
prisioneros de primaveras inexistentes,recordando
revolucionarias consignas de la vanguardia desaparecida,
perdida entre los escombros de un gigantesco muro,
exiliados pensamientos llegan a una isla, responsable
-dicen- de las fogatas de iluciones existente aun en la
cabeza de ciertos detellos que se pierden en el tiempo

JUICIO AL PADRE



Esta vez dios me tendra que eschar,
aunque no crea en el,
aunque lo encuentre feo,
confianza no le tengo,
ni en T.V. l o he visto,
¡¡¡claro que tendra que escucharme!!!
por el solo hecho de ser su hijo, lo
obligare a cumplir con el deber de todo
buen padre: Señores y Señoras, que se habra la sesion;
auso y culpo a DIOS por no cumplir conmigo, aca,
frente al altar lo acuso y lo sentencio a leerme diez
cuentos cada noche, lo sentencio a cadena perpetua...


se cierra el juicio...

21 de febrero de 2006

Retrato de la nada"



Retrato de la nada, espectros alucinados


El tiempo, la distancia, los fantasmas que desaparecen entre las tinieblas de la indecible, busco una explicación, busco entre míos amigos la respuesta para lo inexplicable.
Las cosas parecen livianas, sin peso cuando despierto y no encuentro la ventana, personajes patéticos que cambian de cara y alma cuando su banquete se deforma entre el desierto y el silencio, entre la arena y la sangre putrefacta que me hace alucinar en las noches que articulan un discurso parecido al universo abstracto de mis ojos silenciados.
Prostitutas borrachas aparecen entre mis pupilas dilatadas, corriendo hacia el abismo estoy, esperando poder gritar barbaridades sin sentido ni norte, a esos personajes siniestros de barba y bigotes, un manifiesto a la locura que arma y desarma el mundo con solo cerrar sus ojos que son tan abstractos como estos que ando trayendo.
Me pregunto distante, por que la historia de los muertos es así, por que la sus almas ya no están caminando, danzando en el abismo, jugando entre las ropas de la mujer que cuelga de la luna con su anillo al cuello, anillo que es compromiso y cárcel, donde es el tiempo quien manipula la distancia entre los hombres, paredes gigantescas de lejanía comienzan a construirse en el espacio que hasta ahora no tenia limites, escarbo entre los cimientos ausentes de esa libertad entre los espacios sin fronteras, se preguntan mis ojos el por que de esa barrera gigante entre acá y el allá, entre mis manos y el humo de este cigarrillo que se parece a la nostalgia de los vagabundos de antaño, de la borrachera trágica, desaparecida, ausente esta mañana.

GAMA OMAR

20 de febrero de 2006

"modus tolen"


imagenes que se transforman en una analogia con sentido del humor a la logica matematica...

serie "avistamientos"







Fantasias de la noche o del dia
estractos de recuerdos y culpas,
diluyo la distancia con los ojos de faro, vgilantes y presioneros de lo inmenso,
descubrir la desnudez de algo que se mueve alla, bien lejos en el horizonte,
distacia que escupe imagenes que se esconden entre la niebla.


tiza sobre papel

14 de febrero de 2006

"Destierros: Arte y memoria"





“Todo el mal procede de haber llegado
a la imagen con una idea de síntesis,
( ) La imagen es un acto y no una cosa
Como segunda generación de descendientes
de la Shoah en la medida que profundizo
mi conciencia al quebrar mi propio
silencio y al poder confrontarme con otros,
se me devela como es tomado nuestro
conocimiento, me doy cuenta de que modo
la segunda generación percibida por muchos:
sobrevivientes de una batalla perdida,
perdida no solo por lo irremediable de
nuestra historia objetiva, sino por la
modalidad de nuestras opciones estratégicas
de subsistencia y nuestras opciones de
producción en la esfera estética. Nuestra
voz es la voz, la de los que no estuvimos
allí en los campos y sin embargo guardamos
las heridas de los descendientes recurriendo
a estrategias artificiales
para desarrollar un lenguaje que tiene
lugar en el escenario de nuestro
desconocimiento de los muertos.
Ya para siempre arrojados a un entre-lugar
entre los muertos y los vivos, situamos
nuestro discurso y producción estética.
Lejos de la melancolía y sin arrogarnos
una investidura moral que solo podrían
merecer los sobrevivientes de los ghettos,
campos de exterminio o de trabajos forzados,
nuestra voz es legitima, con la legitimidad
que le otorga nada más que el compromiso que
nos sujeta al sin fin trabajo de memoria.

"Restituir Memorias" video_instalacion


La cualidad de la memoria de ser re- inventada y la condición de indecible de la tortura articulan la estética de las imágenes que configuran los videos, estas imágenes del cuerpo se alejan de los discursos y la idea del cuerpo del héroe caído y toma la posición del cuerpo sufriente, aun en su tormento, fundado y/o basado principalmente en la falta de justicia.

De esta forma doy a entender la significación de esta practica intentando romper el limite entre lo inex plicable,
lo indecible y lo incomunicable al intentar encontrar
la visualidad del horror

mecanismos, piezas comunes




que la maquina funcione dentro de la cadena que hemos re-creado para el triunfo del absurdo de la explotacion, analogias cuerpo maquina, recrean la dinamica de la vida humana dentro del este agujero que llamamos ciudad

serie "iluciones y recuerdos"











iluciones, recuerdos inertes de la memoria selectiva, fantasmas y burros comparten la misma historia, avanzando hacia el olvido intento proyectarme en su futuro.