La realidad se hace palpable

Atrapados en nuestro pasado que destruimos con oportunidades bastardas, sin sentido, cunetas repletas de silencio,
oscuras realidades y vacías almas de la noche y el desierto.

Mi niño se extingue,
se desarma como rompecabezas furioso,
se ha comenzado a olvidar la historias de los muertos y montañas de vagabundos fusilados por la rabia insaciable de lo que jamás llegara a ser hermoso.

Mi niño,
mi muerte, mis fantasmas acribillados con sudores y pincelas,
Goya fusilando un mayo tenebroso,
castillos de alucinaciones plásticas estallan donde antes no había mas que partículas de mi grito que ya no se grita, de mis manos que ya se desvanecen con tanta lagrima fallida.

Noche clandestina,
noche acumulada y noche de mierda asesinando planetas imaginarios con sus mares imaginarios,
silencio ilusorio de paisajes misteriosos,
la estética de lo sublime frente a nosotros como destruyéndonos la esperanza de seguir volando,
la realidad se hace palpable,
tus manos que no buscan ni encuentran cobijo,
mis manos que danzan entre estrellas y picaduras insoportables.

Noche y duda, se confunde el misterio de tus ojos con la lucidez de tus manos.