Veinte y siete

Mi habitación clandestina,
ojos asustados buscan palabras,
fantasías inconclusas en tus ojos ausentes este día de los veinte y siete recuerdos.

Tiritan mis manos,
tirita mi cuerpo que anda como buscando algo,
desesperado,
precipitado al abismo acumulable de mis noches transparentes.

Cuerpo cansado,
manos machacadas con las culpas y el deseo,
velador oculto de mi intimidad fatigada,
de mis silencios personales.

Noches eternas en licores absurdos, papelillos mojados con la sangre eterna de seres vacíos como sus copas negras, cruces de espanto, fatigadas con alucinaciones putrefactas.
Barcos perdidos en medio de la nada, inmensidad asustada, acorralada por el sin sentido de mis pasos silenciosos.

Te busco y no estas entre estas melancólicas paredes que ocultan mi desierto,
destellos de resignación e imaginación con olores a bosques desaparecidos en mis manos fatigadas,
respiración esquizofrenica, dientes apretados como el candado institucional de mi corazón en tinieblas.

Quisiera poder hoy plantar el árbol de la comprensión,
lágrimas que inundan ciudades invisibles y sus casas invisibles,
corazones ennegrecidos y almas miserables.



(Perseguidos fantasmas de mi memoria, mis vigilantes os buscan.)