Tengo en mi alma un grito que no se grita.

Tengo en mi cabeza sombras de espanto,
siluetas acorraladas por madrugadas oscuras y asfixiantes,
luces vigilantes, ojos expectantes bajo la luna inquieta,
un sudor, un sudor asqueroso en mi cara plasmada por el silencio,
mirada desorbitada,
pelos desordenados como la perspectiva madura de la edad acribillada,
bigotes y manos cansadas,
amaneceres de la ausencia y vacíos recuerdos,
años de un tiempo inmóvil,
juventud apaleada por instituciones y rostros malditos.

Tengo sueños rotos,
ilusiones gastadas por el cosmos y estrellas que rodean mi casa abandonada, arquitectura destruida,
estructuras del pasado incomprendido,
arquitectura de batalla,
diseños extendidos hasta mi alma.

Tengo en mi pecho un silencio sospechoso,
silencio inmóvil, inquietante, negro y oscuro,
universo de ausencias, soledades incomunicables y distancias relativas a mi cuerpo.

Cigarrillos cansados, manchados dedos de nicotina y nervios.

Mares de ansias y errores imperdonables.

Tengo en mi alma un grito que no se grita.

NOCHE SEGUNDA

Mi noche es silencio en tus ojos ausentes,
donde la planicie de tu quietud destruye mi perspectiva gastada con uñas y dientes, fantasmas gigantes, sombras de acecho y sueños oscurecidos,
madrugadas rotas,
vacías noches de recorridos infinitos,
estrellas descosidas por el tiempo y la soledad.

Mi noche es silencio en tus ojos ausentes,
camas vacías y repletas de recuerdos,
licores absolutos y cigarrillos cansados,
humos clandestinos de la calle San Isidro.

Mi noche es ausencia en mi cama gigante,
mis manos atadas al cuerpo galáctico del sin sentido, sin nombre, sin silencio en estas manos que acarician mi cuerpo cansado,
realidades inconfundibles,
rifles de silencio, tambores lejanos y lluvias asesinas,
caricias asustadas con pasos de gigante,
un abismo, dos abismos y golondrinas que equivocaron el paso,
compañías que ya no desfilan en mi cabeza destruida,
manos castigas, cortes heredados de la rutina y almas abatidas con polvo y huesos bastardos.

Me pregunto mirando a los dioses inexistentes en mi historia clandestina,
a mis pasos soñadores y amantes de lo imposible,
mi duda ambigua por recuerdos que ya no vinieron,
ventanas que cerraban mi camino lento,
andar desesperado y galope misterioso y lleno de sospechas.

¿Donde estoy, si no volando contigo?

EL GRITO DE SILENCIO

Hay en mi boca un grito ausente,
ciudades clandestinas de tiempo, silencio y miedo,
paisajes que en mi cabeza ya no existen,
muros de olvido y madrugadas extrañas.

Hay en mi alma un grito que ya no existe,
utopías gastadas con rutina y oscuridad bastarda,
la mirada destructora de cometas en el universo maldito,
las manos estiradas a una presencia abstracta,
las estrellas, los hilos de sueños que las ataban el al cielo y las fronteras terrenales, paisajes al sur de la nada,
hojas silenciosas que buscaban este camino perdido hace millones de pensamientos, años ausentes,
horas acribilladas con licor y castigo,
copas vacías, rotas, reprimidas con mi silueta imaginaria al igual que mis manos cómplices.

Hay en mi cuerpo un grito que ya no se grita,
un cuerpo vació de silencio y noches asesinas aun en mi cabeza distante,
barcos soñadores,
faros nostálgicos en profundidades de antaño,
siglos alejados de mi conciencia atormentada por lluvias en madrugadas ocultas de tu mirada.

Hay en mi boca un grito de silencio acribillado y ausente.

FANTASMA

(DETALLE DEL MURAL REALIZADO EN EL LICEO NUEVA AMANECER).
Fantasmas a estribor deambulan por la cabeza loca y sin sentido que derriba mis luceros inexistentes.

Sueño como antes cuando consumías mis minutos y silenciaos,
ausencia y pensamiento que fatigan mis muñecas castigas y mi puño inquisidor y sin motivos.

Dudas,
palabras abstractas que juegan en silencio a lo que nos dijo la lejanía…

Siluetas espantadas de drogas y licores que emputecían la vida,
esa vida sin destino….

Soy aquel que estremeció tus manos y le dijo que el mundo era horrible,
soy aquel soñador que espanta otoños e inviernos clandestinos de la memoria y simpatía por un frió sureño.

Mis palabras,
mis letras alejadas de tu cuerpo recuerdo ambiguo…

Amor incondicional por palabras apasionadas del recuerdo infantil…..

Soy aquel mismo…

Aquel sujeto que tomó las manos de tu niñez y las estremeció como huracán furioso.

NOCHES.

(RECOMENDACION: VER ESTE VIDEO
http://www.youtube.com/watch?v=W8jasRQauUI )
Paginas ausentes en mi cuaderno clandestino,
misterioso, oculto de las viejos paisajes de la calle San Pablo,
recuerdos misteriosos que envejecen y se derriten en el ayer,
en promesas miserables de mi lluvia asesina.

Calles, plazas vagabundas y copas distantes,
papelillos cansados como mis dedos, mis brazos y pelo,
acumulando sospechas y lagrimas,
camino y silencio,
pasos frustrados en su intento por escapar fuera del olvido.

Noches amparadas en la oscuridad de sueños y alma,
noches pasajeras como palomas distantes,
ausentes en la cabeza abstracta y sin sentido,
con manos derretidas de sueños.

Noches amparadas en las sombras,
luces ausentes, resplandores de silencio y misterio,
calles rodeada por roedores fantasmales,
el abismo vigilando con su linterna en medio de la nada.

Noche silenciosa,
mi noche clandestina,
mis pasos vigilados por ángeles y dioses en los que no creo,
copas vacías,
rotas madrugadas y despertares con pájaros malditos.

Dejame hoy matar al cielo

Déjame hoy matar al cielo,

déjame ser distante en tu camino que recorre tus ilusiones frustradas,

ni hay neblinas mágicas ni sonrisas eternas en mi garganta lejana,

compañía dudosa de los caminos demostrados con fracasos y mas fracasos;

Déjame matar al cielo lluvioso de mierda,

déjame desaparecer en este cielo rojo que habita mi conciencia gastada,

¿Donde estamos, sobre que pilares destruidos caminamos?,

permíteme matar a las estrellas,

permíteme descuartizar los cometas y astros asilados dentro de tu cuerpo galáctico,

déjame por favor matar a la lluvia.


Mi cielo,

mi lluvia clandestina y confusa,

despiertas en mis maletas hechas para mi destierro,

busca mi alma de la noche y el calor de tus ojos gastados y recordados por mi alma

oscura como siempre,

Solo déjame matar a las estrellas y a esta noche lluviosa de mierda.

ME BAJO DE LA MONTAÑA RUSA (Nicanor Parra)

Me bajo de la Montaña Rusa
Lo dijo el bueno de Benito:
el desprecio por los pobres es absoluto.
Cuando habla, ni arruga las cejas el Ministrito Lagos.
Sin contar al que te dije
este es el peor gobierno de Chile de los últimos cien años.
Lo que no hacen mal, lo hacen peor.
Tenemos garantizados el desastre.
Háganle caso a Frei: des-privatizen.
Los empresarios no dieron el ancho.
Cortázar es un tecnócrata que no conoce a Orhan Parmuk.
Para muchos este dato puede ser no importante, para un estadista sí.
Lamentablemente estamos gobernados por los reservas.
Se lleno de agua el Bote. Y estamos mar adentro.
No me digan que no se los advertí.
Estos son cursos rápidos para confeccionar bombas molotov.
No lo tomen a mal, pero dejemos la chacota.
Este en el temblor número 6.000 del TranSantiago,
por si quieren analogías con Aysén.
De cada 10 mil temblores / hay un terremoto.
Estamos en un estado pre-revolucionario.
Gracias a Dios, somos un pueblo de ratones
y nadie enciende la mecha.
Un llamado a la desobediencia civil y no hay tu tía.
Hace falta la Gladys Marín.
En otro país, por la mitad habrían incendiado la Alameda.
No me vengan a decir que el Diablo metió su cola.
Me dan miedo: Undurraga, Clemente Pérez y Espejo.
Los veo y siento que encarnan el desprecio por los pobres.
Tienen la misma chaqueta, la misma mirada y las mismas uñas.
Confiemos en Dios ahora que no tenemos Papa
y que el Gute obtuvo la primera mayoría.
¡No me diga qué quiere ser presidente!
Somos un país poco serio.
Hay que meterle mano a la chequera de Velasco.
Lo tenía por inmune. El pánzer anda blindado a su tropa.
Ahora resulta que Lagos es el Rey de los Cisnes.
No me estarán pasando gato por liebre.
Alguien que hable fuerte de una vez.
Se nos rompió la bolsa amniótica.
Tengan consideración con el ciudadano de a pie.
Le picotean con una aguja y ni chista...
Le picotean los ojos y no dice nada...
El ministro de economía invita al doble de Elvis Presley
para el día de la secretaria. Y le paga con fondos públicos.
Me dan risas los ladrones de ganado.
Pasean sus vacas en la medianoche por la Alameda
y nadie dice esta boca es mía.
Por total a esa hora el Contralor duerme a pata suelta.
Libres quedaron los cómplices de la muerte de la bailarina.
Está cuestión no da para más.
La velaron, la enterraron ilegalmente, le metieron pastos secos.
Cuatro noches en ritos que nadie conoce.
Y no les salió ni por curados.
Que la justicia es igual para todos, dices.
Hasta cuándo aguantamos que nos metan ají en el culo.
Digamos las cosas como son: el ministro Cortázar vale hongo.
Espejo daba siete entrevistas diarias. A una hora por entrevista.
Sólo trabajó para sí mismo.
Te dije que le importaba un carajo el TranSantiago.
O querís que te la toque de nuevo.
¿Alguien se acuerda que el Cardenal Raúl cumple cien años?
La señora pone orden en La Moneda,
pero ahora se le bota a choro hasta el portero.
¿Qué vamos a hacer con tanto santo suelto?
Propongo cerrar las puertas de los Ministerios.
Me bajo de la montaña rusa. Se me corrió el hilo de la media.
Parece que me dieron cicuta. Se me cayó el casét.
Gracias a Dios, somos un pueblo de ratones.
¿Qué estará pensando el Alcalde?
¡Que paguen con su patrimonio!
En este caos terrible, llego a admirar a "Los Caras de Pelota".
Ni la Teresita de los Andes quiere con nosotros.
Créele al vendedor de ilusiones y ruge como jaguar.
Falta que pierda Colo-Colo.
Basta un chorro de agua y entregamos la oreja.
Para esto sirve Parra. Si nadie protesta, ¡viva la antipoesía!

“Retrato de una tormenta”

Soy esa tormenta perdida en el tiempo,
la tormenta del olimpo contra el hombre,

Aquel que habla bajo cuando una mujer cuelga degollada bajo el horizonte,
donde hay ombligos milenarios y palomas sangrientas en heridas sin remedio,
caminos inexistentes que solo nos llevan a recorrer rincones apartados e invisibles,
rodeándolo una arquitectura tan delgada como un vientre destruido por caprichos.

Soy la tormenta sanguinaria que anda y desanda loco por el mundo,
que corre hacia ciertos ojos por las noches,
recorriendo labios imaginarios en la luna hasta el punto de hacer volar mariposas en el cielo sagrado y celestial de estos ángeles;
la vida se derrumba y corres desesperada bajo un cielo inmenso como estas piernas cansadas.

(Allá arriba, dos manos dispuestas a desaparecer se juntan y hablan en silencio con sus dedos confundidos.)