MIS LETRAS

Mis letras tienen palabras de muertos,
se esconden y bajan al mundo de la tierra y el silencio,
se estrechan con mis manos y mis siluetas trasparentes de miedo y recuerdos de unos brazos que juegan a la despedida y cabezas confusas,
abstractos pensamientos de la memoria acribillada,
luminosos caminos y senderos asustados,
perdido en medio de la nada y su oleaje peligroso,
un faro y unas manos que sujetan mi clandestina esperanza,
mis pasos que bailan y confunden y caen en medio de calabozos sucios,
cochinos y putrefactos,
dando cuenta de tanta muerte y fantasmas que nos miran y vigilan con sus ojos de faro acechado y miedo de campanas y vientos.

Una tormenta necesaria

LIBERTAD A LOS CHILENOS DETENIDOS EN BARCELONA

AHORA CABROS....SE NECESITA LA PLATA PARA LA MAMA DE UNO DE NUESTRO COMPAÑEROS DETENIDOS EN BARCELONA hace ya aprox un año.....

NO QUEREMOS NADIE PRESO Y LUCHAREMOS POR ESO!!!!!

ENCUENTROS

Fui su amigo de noches vacías,
soledades camufladas en botellas tintas y copas destruidas,
el tiempo me removió como huracán furioso,
me escupió y apuñalo a la distancia,
extraños bosques milenarios me cerraron el paso a la poesía de escucharnos,
en el ropero quedaron nuestros libros añejos,
trasformamos las letras en píxeles rabiosos,
vigilándonos con la cámara mentirosa del sin sentido.

Nos guardamos en nuestros silencios,
destruimos las casas y risas,
descubrimos la soledad escondida siempre donde mismo,
vigilándonos para atacarnos como puñal furioso.

Cigarrillos eternos compartidos en silencio,
recitales sinceros de escuchar la poesía y construirla,
nos quedamos atados al puerto del olvido.

Mírenme a los ojos amigos queridos y escuchen mis palabras,
la sombra de la luna nos acorralara para descuartizarnos como yo en mi noche lluviosa de mierda,
frase adoptada con dolor y lagrimas de mi tiempo inmóvil,
atrás quedaste compañera de mi noche rabiosa,
mujer de barro sencillo.

Como podremos recomponernos con esta distancia tan profunda,
nos reconoceremos al encuentro?,
iremos aun hacia el infinito?,
nuestro cosmos son tán lejanos,
los cometas y estrellas casi un recuerdo que no recuerdo,
incrustado en mi alma de acero.


(Acero corroido por el tiempo, años lejanos)

NOCHE CUARTA.

Tengo algunos sueños de estrellas desprendidas del cielo,
un recuerdo permanente de ilusiones rotas y vacías soledades con olor a tiempo, manifiesto discreto de mi locura camuflada en cortes sin motivo.

Mujer acorralada por mis sentidos sujetos a la nada,
no tengas miedo cuando te busco entre mis sabanas vacías y mis piernas cansadas, construyendo un monumento a la edad fatigada de mis años nostálgicos,
dedos carcomidos por mi nervio litigante,
inquisidor de sentencias inmorales.

Soy un buscador de sueños y rutina,
pájaro ciego de los mundos olvidados,
la derrota frente a Uds. señores de la razón incomprendida,
la derrota antes sus ojos de faros en medio de la nada.

Buscando tu camino extravié el mió,
camine por calles negras y perros que buscaban mis manos extendidas,
plazas escondidas,
cigarrillos furiosos de melancolía,
copas destruidas por manos que antes ya existían en mi alma “memoriada”.

Mujer de barro sencillo, desconocida mezcla de sabores tiene tu aroma, olores de limpieza y transparencia, sabor a tiempo desconocido. Mujer de barro sencillo, acariciada por licores ambiguos.

Tengo un sueño,
dos recuerdos y algunas colillas que compartir con el mundo,
algunos libros que se envejecen esperando algún ojo que lo construya en castillo.

Tengo un castillo en mi alma donde guardo viejas cosas,
fotografías y recuerdos,
objetos de mis noches sucias,
partes también de mis sueños quebrados.

Habitación

Mi habitación transparente,
revuelo de mi consciencia gastada,
vuelos de sueños y momentos calidos,
contraste de mi existencia vacía,
vagabundeo del vuelo de mi alma y sentidos,
muñecos colgados como reflejo de mis penas bastardas.

Sueños primarios de mi infancia acribillada,
camas gastadas con palomillas lejanas,
cajones con recuerdo y cenizas misteriosas,
colillas trituradas,
televisión sin sentido,
imágenes de mi pasatiempo oculto,
de mis ilusiones rotas.

Mi habitación transparente,
mi mundo distante,
mis sueños amarrados con licores rotos.

Mi habitación,
como ojos vigilándome,
reflejando mi alma escondida.

EJE

Noche oscura y misteriosa,
inserto en neblinas y espanto,
siluetas malditas persiguen almas malditas,
sombras vigilantes del olvido y el fracaso.

Somos hijos de lo que vomito el mundo,
ancianos de pasos y misterios clandestinos,
rutinas bastardas de lo que nos dejo el silencio.

Asesino fantasmas,
persiguiendo cometas extravié el rumbo,
me perdí en esas calles olvidadas por sociedades perfectas.

Vuelo, vuelo desesperado hacia el rumbo perdido,
retomo los pasos cansados,
mis fracasos confusos,
estrellas agredidas por mi cólera vacía,
sombra de un árbol de ramas imperfectas y hojas caídas.

Fantasmas del silencio y mi noche asesina como idea de lo posible,
atmósfera de miedos y negros días sin sentido.

(Rodamos hasta que nos desvanecemos en nuestro eje.)

Noche tercera

Gritos ausentes con la rutina del tiempo,
sediciones bastardas inundan la cabeza confusa que me embriaga a la hora en que te presentarías antes mis ojos silenciosos,
mirando, expectantes a tu presencia de sueño e inexplicables cosas,
la rutina, el miedo a la vida y realidades oscuras,
ciudades espantosas del tiempo bastando y el sistema imaginario que lo hacemos eterno.

Me pregunto quizás sobre que luna bombardeó nuestros segundos,
una plaza escondida,
un árbol vigilándonos y escondidas almohadas de secreto y sombra.

En la noche se prendían ampolletas de recuerdos,
aparecían noches que agitaban mis manos y pies que se perdían en otras profundidades, del fracaso y sueños torturados,
el fracaso como rutina perfecta,
mi silueta escondida de mi noche asesina,
detrás de muchos suicidas actos y patéticos personajes que se ahogaban con mis lagrimas invisibles,
lagrimas de licores y copas vacías en medio de la noche,
lagrimas de silencio,
lagrimas también silenciadas con manos ausentes y mi pensamiento abstracto.

Hay caminos que me esconden el horizonte,
si supieras de mi lo que nadie sabe,
hay si pudiera triturar mi camino cansado con rutinas vagabundas,
errores confusos,
cabezas cargadas de arrepentimiento y sudor,
de ruidos de silencio,
de uñas enterradas hasta el fondo de la tierra y el alma de mi cuerpo de acero.

(No hay lugar tan acogedor como su noche.)

Tengo en mi alma un grito que no se grita.

Tengo en mi cabeza sombras de espanto,
siluetas acorraladas por madrugadas oscuras y asfixiantes,
luces vigilantes, ojos expectantes bajo la luna inquieta,
un sudor, un sudor asqueroso en mi cara plasmada por el silencio,
mirada desorbitada,
pelos desordenados como la perspectiva madura de la edad acribillada,
bigotes y manos cansadas,
amaneceres de la ausencia y vacíos recuerdos,
años de un tiempo inmóvil,
juventud apaleada por instituciones y rostros malditos.

Tengo sueños rotos,
ilusiones gastadas por el cosmos y estrellas que rodean mi casa abandonada, arquitectura destruida,
estructuras del pasado incomprendido,
arquitectura de batalla,
diseños extendidos hasta mi alma.

Tengo en mi pecho un silencio sospechoso,
silencio inmóvil, inquietante, negro y oscuro,
universo de ausencias, soledades incomunicables y distancias relativas a mi cuerpo.

Cigarrillos cansados, manchados dedos de nicotina y nervios.

Mares de ansias y errores imperdonables.

Tengo en mi alma un grito que no se grita.

NOCHE SEGUNDA

Mi noche es silencio en tus ojos ausentes,
donde la planicie de tu quietud destruye mi perspectiva gastada con uñas y dientes, fantasmas gigantes, sombras de acecho y sueños oscurecidos,
madrugadas rotas,
vacías noches de recorridos infinitos,
estrellas descosidas por el tiempo y la soledad.

Mi noche es silencio en tus ojos ausentes,
camas vacías y repletas de recuerdos,
licores absolutos y cigarrillos cansados,
humos clandestinos de la calle San Isidro.

Mi noche es ausencia en mi cama gigante,
mis manos atadas al cuerpo galáctico del sin sentido, sin nombre, sin silencio en estas manos que acarician mi cuerpo cansado,
realidades inconfundibles,
rifles de silencio, tambores lejanos y lluvias asesinas,
caricias asustadas con pasos de gigante,
un abismo, dos abismos y golondrinas que equivocaron el paso,
compañías que ya no desfilan en mi cabeza destruida,
manos castigas, cortes heredados de la rutina y almas abatidas con polvo y huesos bastardos.

Me pregunto mirando a los dioses inexistentes en mi historia clandestina,
a mis pasos soñadores y amantes de lo imposible,
mi duda ambigua por recuerdos que ya no vinieron,
ventanas que cerraban mi camino lento,
andar desesperado y galope misterioso y lleno de sospechas.

¿Donde estoy, si no volando contigo?

EL GRITO DE SILENCIO

Hay en mi boca un grito ausente,
ciudades clandestinas de tiempo, silencio y miedo,
paisajes que en mi cabeza ya no existen,
muros de olvido y madrugadas extrañas.

Hay en mi alma un grito que ya no existe,
utopías gastadas con rutina y oscuridad bastarda,
la mirada destructora de cometas en el universo maldito,
las manos estiradas a una presencia abstracta,
las estrellas, los hilos de sueños que las ataban el al cielo y las fronteras terrenales, paisajes al sur de la nada,
hojas silenciosas que buscaban este camino perdido hace millones de pensamientos, años ausentes,
horas acribilladas con licor y castigo,
copas vacías, rotas, reprimidas con mi silueta imaginaria al igual que mis manos cómplices.

Hay en mi cuerpo un grito que ya no se grita,
un cuerpo vació de silencio y noches asesinas aun en mi cabeza distante,
barcos soñadores,
faros nostálgicos en profundidades de antaño,
siglos alejados de mi conciencia atormentada por lluvias en madrugadas ocultas de tu mirada.

Hay en mi boca un grito de silencio acribillado y ausente.

FANTASMA

(DETALLE DEL MURAL REALIZADO EN EL LICEO NUEVA AMANECER).
Fantasmas a estribor deambulan por la cabeza loca y sin sentido que derriba mis luceros inexistentes.

Sueño como antes cuando consumías mis minutos y silenciaos,
ausencia y pensamiento que fatigan mis muñecas castigas y mi puño inquisidor y sin motivos.

Dudas,
palabras abstractas que juegan en silencio a lo que nos dijo la lejanía…

Siluetas espantadas de drogas y licores que emputecían la vida,
esa vida sin destino….

Soy aquel que estremeció tus manos y le dijo que el mundo era horrible,
soy aquel soñador que espanta otoños e inviernos clandestinos de la memoria y simpatía por un frió sureño.

Mis palabras,
mis letras alejadas de tu cuerpo recuerdo ambiguo…

Amor incondicional por palabras apasionadas del recuerdo infantil…..

Soy aquel mismo…

Aquel sujeto que tomó las manos de tu niñez y las estremeció como huracán furioso.

NOCHES.

(RECOMENDACION: VER ESTE VIDEO
http://www.youtube.com/watch?v=W8jasRQauUI )
Paginas ausentes en mi cuaderno clandestino,
misterioso, oculto de las viejos paisajes de la calle San Pablo,
recuerdos misteriosos que envejecen y se derriten en el ayer,
en promesas miserables de mi lluvia asesina.

Calles, plazas vagabundas y copas distantes,
papelillos cansados como mis dedos, mis brazos y pelo,
acumulando sospechas y lagrimas,
camino y silencio,
pasos frustrados en su intento por escapar fuera del olvido.

Noches amparadas en la oscuridad de sueños y alma,
noches pasajeras como palomas distantes,
ausentes en la cabeza abstracta y sin sentido,
con manos derretidas de sueños.

Noches amparadas en las sombras,
luces ausentes, resplandores de silencio y misterio,
calles rodeada por roedores fantasmales,
el abismo vigilando con su linterna en medio de la nada.

Noche silenciosa,
mi noche clandestina,
mis pasos vigilados por ángeles y dioses en los que no creo,
copas vacías,
rotas madrugadas y despertares con pájaros malditos.

Dejame hoy matar al cielo

Déjame hoy matar al cielo,

déjame ser distante en tu camino que recorre tus ilusiones frustradas,

ni hay neblinas mágicas ni sonrisas eternas en mi garganta lejana,

compañía dudosa de los caminos demostrados con fracasos y mas fracasos;

Déjame matar al cielo lluvioso de mierda,

déjame desaparecer en este cielo rojo que habita mi conciencia gastada,

¿Donde estamos, sobre que pilares destruidos caminamos?,

permíteme matar a las estrellas,

permíteme descuartizar los cometas y astros asilados dentro de tu cuerpo galáctico,

déjame por favor matar a la lluvia.


Mi cielo,

mi lluvia clandestina y confusa,

despiertas en mis maletas hechas para mi destierro,

busca mi alma de la noche y el calor de tus ojos gastados y recordados por mi alma

oscura como siempre,

Solo déjame matar a las estrellas y a esta noche lluviosa de mierda.

ME BAJO DE LA MONTAÑA RUSA (Nicanor Parra)

Me bajo de la Montaña Rusa
Lo dijo el bueno de Benito:
el desprecio por los pobres es absoluto.
Cuando habla, ni arruga las cejas el Ministrito Lagos.
Sin contar al que te dije
este es el peor gobierno de Chile de los últimos cien años.
Lo que no hacen mal, lo hacen peor.
Tenemos garantizados el desastre.
Háganle caso a Frei: des-privatizen.
Los empresarios no dieron el ancho.
Cortázar es un tecnócrata que no conoce a Orhan Parmuk.
Para muchos este dato puede ser no importante, para un estadista sí.
Lamentablemente estamos gobernados por los reservas.
Se lleno de agua el Bote. Y estamos mar adentro.
No me digan que no se los advertí.
Estos son cursos rápidos para confeccionar bombas molotov.
No lo tomen a mal, pero dejemos la chacota.
Este en el temblor número 6.000 del TranSantiago,
por si quieren analogías con Aysén.
De cada 10 mil temblores / hay un terremoto.
Estamos en un estado pre-revolucionario.
Gracias a Dios, somos un pueblo de ratones
y nadie enciende la mecha.
Un llamado a la desobediencia civil y no hay tu tía.
Hace falta la Gladys Marín.
En otro país, por la mitad habrían incendiado la Alameda.
No me vengan a decir que el Diablo metió su cola.
Me dan miedo: Undurraga, Clemente Pérez y Espejo.
Los veo y siento que encarnan el desprecio por los pobres.
Tienen la misma chaqueta, la misma mirada y las mismas uñas.
Confiemos en Dios ahora que no tenemos Papa
y que el Gute obtuvo la primera mayoría.
¡No me diga qué quiere ser presidente!
Somos un país poco serio.
Hay que meterle mano a la chequera de Velasco.
Lo tenía por inmune. El pánzer anda blindado a su tropa.
Ahora resulta que Lagos es el Rey de los Cisnes.
No me estarán pasando gato por liebre.
Alguien que hable fuerte de una vez.
Se nos rompió la bolsa amniótica.
Tengan consideración con el ciudadano de a pie.
Le picotean con una aguja y ni chista...
Le picotean los ojos y no dice nada...
El ministro de economía invita al doble de Elvis Presley
para el día de la secretaria. Y le paga con fondos públicos.
Me dan risas los ladrones de ganado.
Pasean sus vacas en la medianoche por la Alameda
y nadie dice esta boca es mía.
Por total a esa hora el Contralor duerme a pata suelta.
Libres quedaron los cómplices de la muerte de la bailarina.
Está cuestión no da para más.
La velaron, la enterraron ilegalmente, le metieron pastos secos.
Cuatro noches en ritos que nadie conoce.
Y no les salió ni por curados.
Que la justicia es igual para todos, dices.
Hasta cuándo aguantamos que nos metan ají en el culo.
Digamos las cosas como son: el ministro Cortázar vale hongo.
Espejo daba siete entrevistas diarias. A una hora por entrevista.
Sólo trabajó para sí mismo.
Te dije que le importaba un carajo el TranSantiago.
O querís que te la toque de nuevo.
¿Alguien se acuerda que el Cardenal Raúl cumple cien años?
La señora pone orden en La Moneda,
pero ahora se le bota a choro hasta el portero.
¿Qué vamos a hacer con tanto santo suelto?
Propongo cerrar las puertas de los Ministerios.
Me bajo de la montaña rusa. Se me corrió el hilo de la media.
Parece que me dieron cicuta. Se me cayó el casét.
Gracias a Dios, somos un pueblo de ratones.
¿Qué estará pensando el Alcalde?
¡Que paguen con su patrimonio!
En este caos terrible, llego a admirar a "Los Caras de Pelota".
Ni la Teresita de los Andes quiere con nosotros.
Créele al vendedor de ilusiones y ruge como jaguar.
Falta que pierda Colo-Colo.
Basta un chorro de agua y entregamos la oreja.
Para esto sirve Parra. Si nadie protesta, ¡viva la antipoesía!

“Retrato de una tormenta”

Soy esa tormenta perdida en el tiempo,
la tormenta del olimpo contra el hombre,

Aquel que habla bajo cuando una mujer cuelga degollada bajo el horizonte,
donde hay ombligos milenarios y palomas sangrientas en heridas sin remedio,
caminos inexistentes que solo nos llevan a recorrer rincones apartados e invisibles,
rodeándolo una arquitectura tan delgada como un vientre destruido por caprichos.

Soy la tormenta sanguinaria que anda y desanda loco por el mundo,
que corre hacia ciertos ojos por las noches,
recorriendo labios imaginarios en la luna hasta el punto de hacer volar mariposas en el cielo sagrado y celestial de estos ángeles;
la vida se derrumba y corres desesperada bajo un cielo inmenso como estas piernas cansadas.

(Allá arriba, dos manos dispuestas a desaparecer se juntan y hablan en silencio con sus dedos confundidos.)

UN MINUTO DE SILENCIO EN HOMENAJE AL MAR

I
Y es que hoy la descubrí, el viento, el ruido, la luz, me mostraron la inmensidad, allá en el horizonte se encuentra, perdida entre pequeños barcos; los faros, linternas giratorias muestran el camino al mar tembloroso, estampando en sus rocas pequeñas risas de señor encantado, ¡abran esos enormes ojos ante la tempestad pronunciada, trepando a lo infinito de la hermosura!; Uds. gaviotas viajeras ¿conocen la inmensidad de aquellas lejanías? Aquel que viene ahí es el mismo que ha salido victorioso con su corazón abierto, mientras las luces apagan y prenden su esperanza fúnebre, ¡ mostremos nuestro monumento al mar!, con recuerdos mirándonos de reojos, encendidos de nostalgia; Heme aquí plasmado como quien no conoce estos rumbos, como quien teme a estas lejanías ileales; este es aquel que trae noticias del horizonte confuso, aquel que desafió las lejanías hermosas y amate de las gaviotas, el que deja caer su lápiz lentamente frente a sus ojos ¿abre esos enormes ojos! Y recorramos en medio de olas, busquemos las sirenas perdidas en la tormenta, te invito una taza de café, dejemos que el tiempo nos haga tiempo.

II

Habla de mi a los pájaros, a los vientos y muestra mi sufrimiento; ¡tanto tiempo!, ¡tanto tiempo perdido!, tiempos de lejanías donde no reconocí la inmensidad para mostrarla en estas tinieblas y preguntar así por nuestro pueblo… ¿has conocido a nuestro pueblo?, ¡atentos todos! Tengo la llave que abrirá mil parpados que derramaran sueños al igual que sangre ¡tanta sangre derramada! ¡Tanta lluvia de sangre en nuestras casas!
En los caminos han de haber mil muertos y mil caminantes dispuestos a sembrar lagrimas para luego cosechar triunfos no esperanzas…¡tanta esperanza perdida!, esperanza de tiempos perdidos, esperanzas convertida en sangre, habar de mi a los discípulos, a los santos y maestrales el rostro desamparado del viento, de los paseos en el desierto…¿recuerdas los paseos en el desierto?, donde caminábamos, con traición y sin dios que mirar.

III

Atrás de la luna, donde se esconde el dolor de los hombres, el extranjero llego descalzo y lleno de roció, gritando fantasías como loco para calmarlas dolidas bocas de fantasmas y astros en constelaciones que al caer giraban en su ser hasta desvanecerse en el tiempo, fue entonces cuando el extranjero se sintió dueño del dolor humano y su cabeza lo llevaba a una cordillera mas alta que la luna, para que desde la cima del mundo besara los corazones putrefactos de ciertos profetas que lloraban hasta la locura creando este mar agredido, furiosos como los amos del olimpo , con aguas y profundidades como selva espantosa, llena de constelaciones y un tiempo inmóvil colgándolo de un




péndulo y gimiendo a media noche en esta geografía de aire, lluvia y tempestades, haciendo que la ausencia se eleve hasta el fin del mundo y nos haga transparentes . el extranjero se dedico a contemplar aquella belleza escondida en alguna parte del alba, girando impaciente hasta el punto de la destrucción de todos sus átomos por que su vicio era la nada, acercándose hasta la punta de la desaparición que hoy es un abismo espantoso, donde cuelga una mujer que arma y desarma el mundo con sus ojos parpadeantes y sus lagrimas no son mas que el arrepentimiento del mundo por traiciones de profetas adictos a la mentira, adictos al mar y a sus aguas llenas de traicioneras olas, con seductoras risas y gemidos allá a lo lejos en puertos y espantosos y lleno de lagrimas de oro para regalar a los hombres escondidos tras la luna , en galaxias vacilantes como mosca a la mitad de la noche o gotas putrefactas que atacan al mar exaltado y confundido por su propio rostro que diluye al extranjero a causa de tanta belleza escondida tras el océano putrefacto y cargado de licor negro para cuando salga la luna por los hombros cansados de cordilleras monumentales como ciertos edificios negros, como el rostro oculto y oscuro de un verdugo dispuesto a cerrar un capitulo con el filo de pluma, que es la envidia de todos los puñales y cuchillos que habitan una ciudad encantada en la madrugada y podrida al final del día.


IV


En el ocaso cuelga una mujer degollada por que el tiempo se lo dedico entero a fantasmas que iban borrando su paso, eran profetas de un dios llamado locura, que habita en copas espantosas en la madrugada y que al alba mueren lentamente por que el extranjero había comenzado su paso y anciano había encontrado un camino alrededor del mundo y un día quedo espantado por la putrefacta mujer que colgaba del abismo terriblemente hondo, terriblemente rojo, como si todas las palomas del mundo fueran a morir ahí y su sangre fuera el vino asqueroso, con profundidades que llegan a la nada mas negra del universo, en ese lugar el extranjero se hecho a llorar como si el cadáver fuese el mismo, golpeo sus puños hasta cerrar este abismo y despertar a esa mujer muchos años muerta, como flor marchita, la mujer abrió sus ojos y el mundo comenzó a caer a pedazos de una carne espantosa, entonces el extranjero sintió su ceguera , la comprendió hasta el desequilibrio de su propia alma y sus lagrimas lavaban los pies de discípulos de un dios maldito, por que el arrepentimiento de los hombre se convierten en gotas rojas , como si cayeran del abismo mas hondo del mundo, gritando escandalosamente como que quisieran despertar a semillas muchos años dormidas bajo el suelo erosionado , co0mo pájaro ciego o buque nostálgico, como ser o cosa que grita como loco por comprender este abismo que parece una taza de café en medio de la tormenta con gotas sulfúricas y olor a soledad en vientos que desata esa mujer que cuelga de la luna.

SUPE DE UN MUNDO DIFICIL.

Supe de un mundo que era difícil,
como también alucine con la esperanza de cambiarlo y descuartizar algunas fantasías que las supe inútiles al momento en que me hicieron tiritar la pera de mi rostro ya cubierto de llantos y mas llantos,
de una pena incansable en mis ojos que se hacían cada día mas viento y nubes,
supe de la ausencia,
de tus recuerdos y tus pechos sobre mi pecho de acero,
de piezas con techos gigantes y otros mas pequeños,
de mi velador cansado de guardar recuerdos y mas recuerdos de un pasado que ya no vino mas,
ni alegrías ni sueños,
esperanzas ni futuros.

Supe de un mundo que era difícil.
Puertos cansados,
atroces, putrefactos con la orina de la humanidad deshumanizada,
escaleras con tus manos,
con tus pies y ojos,
estrechas y altas hasta el cielo que nos prometía mantenernos en ese momento.

Supe hoy de mis recuerdos,
pájaros silenciosos,
ángeles perfectos,
alegrías gigantes versus el peso de mi mochila llena de errores.

Comprendí ahí un mundo difícil,
ojos silenciosos,
recuerdos que hacen tiritar mi pelo,
nublarse mis manos y crecer mis uñas,
buscando la estrella que cuelga de la luna,
una visión abstracta como mi bigote forzado,
castigado como mis brazos,
mis dudas extranjeras,
ajenas de mis fracasos.

(Podría estrecharte un rato hoy, cuando comprendí un mundo difícil)

Recordando algunas calles y plazas,
camas y cuartos,
encontré tus palabras,
encandilan, brilla una ausencia necesaria,
noches lluviosas,
espantapájaros con olor a distancias calidas,
tus palabras camufladas
y mi recuerdo en la mirada.

(Asumí ahí un mundo difícil)

Me has mirado desde años distantes,
mi bigote ha crecido,
mis uñas extendido a muchos cuerpos,
pero tu cosmos, has permanecido intacto,
tus constelaciones,
tus estrellas apagadas,
luceros escondidos en tu cuerpo inmenso,
negro,
universo incansable en el observarnos,
conociéndonos como si fueses nuestra madre,
anciana, con sus pasos peligrosos,
hay tantas estrellas en el cielo que mi alma no las cuenta, solo asimila la identidad pasajera de las que aun cuelgan de sus recuerdos....

RECUERDE

Y encontre la molestia en mis zapatos añejos de tanto camino oscuro y sin sentido.


te acuerdas.....era noche, habian cervezas y cigarrillos clandestinos, habia sueños a la sombra de un arbol casero.

Lo recuerdas, esa noche extraña, en la cual habitamos unos instantes con personajes tan extraños como tu nombre.

Como podriamos olvidarlo, al menos los hechos curiosos los tengo claro, los momentos mas importantes tambien, quiza algo olvide que tu recuerdas, pero lo que tengo claro....es que fuimos complices de nuestros ojos que nos hicieron mirarnos y tomar la decision.

Aun lo recuerdo, como si habitara en ese instante.

QUE MAS TE PUEDO DECIR

Que más te puedo decir

Que mas te puedo decir, las cosas que me van quedando entran en mi velador de cenizas y colillas gastadas por el tiempo melancólico, acumuladas colillas de cigarrillos que tiñen mis dientes dormidos con su nicotina asesina.

Mis amadas cosas que caben en mi velador cubierto de polvo, de uñas cortadas por el machetazo mágico de mi instrumento clandestino, mis cosas silenciadas con el recuerdo de mi muñeca castigada, con la mirada oculta del tiempo perdido.

Pido hoy tu silencio vacilante, tu silencio de galaxia y estrellas nerudianas, acabó hoy mi carrera desesperada a tus ojos nubados por la disolución hambrienta de nuestras carreteras gigantes y camufladas por mas túneles de tiempo gastado en otras profundidades perseguidas, aquellas que el mar no contiene en su inmensidad apuñalada y distantes como mis manos esta noche.

La noche pasajera y asesina que castigo con mi borrachera trágica, la noche oculta de tus sueños perseguidos esta noche de mierda que gatea como puta clandestina, la noche primera, esa sin fantasías,
sin recuerdos,
aquella sin pasajes oscurecidos y ocultos de tus ojos delirantes,
tus ojos que guardo en mi bolso de pasajero y extranjero en las tierras donde nunca mas me despertara la neblina agobiante de tu presencia ambigua,
de tus manos distantes,
de tu alma extendiéndose como antes.

AUN TE RECUERDO

Entro al bar cerca de plaza brasil contigo, firme y decisivo.
Levanto el brazo y pido una cerveza para discutir la posibilidad de dejar de mirarte,
tú me respondes moviendo tu cabeza y cuello recordándome la falta que me haces y me convences de no dejarte.
Salgo de ese lugar y me dirijo al puente de santa ana,
miro las luces que pasan por la carretera y me dices, ven conmigo,
entonces con decisión,
salto al vacío y me recoges entre tus brazos recordando en un segundo mi vida.
Fue solo un sueño, lo juro.

ME PREGUNTO

Me pregunto

¿Y si todo fue mentira,
los muertos, las torturas, la causa?

Yo me pongo de rodillas y grito mi rendición incondicional.

Pido respeto,
exijo seguir siendo un país cagon,
una mugre en el zapato para la unidad de los pueblos latinoamericano,
¿Qué mas sangriento e inquisidor que aquello, despojarnos de lo que nos tradujo la miseria de la memoria?

Señores de mi generación,
por miedo a la verdad,
exijamos que nos sigan diciendo lo mismo,
no digamos ni pió respeto al pasado, ni al presente y mucho menos, escuchen bien, mucho menos respecto a los campos de concentración,
Salvador Allende fue un combatiente caído,
que enfrento a las fuerzas armadas con el regalo del presidente Castro,
suicidio o asesinato eso da igual,
que eso no se cuestione.

Todo paso por que en esos tiempos amábamos los extremos y colorin colorado este cuento se ha acabado.

MI SILENCIO NO ES SU SILENCIO

Mi silencio no es su silencio,
mi noche es como algo que se agita dentro de las tumbas y el desierto,
clandestinos pasos,
cunetas sucias y laberintos ilegales.

Mi noche no es su noche,
la distancia inunda valles de antaño que se despiertan con ruidos y maquinaria espantosa como mis lagrimas esta tarde,
plazas incrédulas del tiempo,
permanentes como vicio maligno,
bello y acogedor.

Mi noche secreta,
madrugadas de fantasías y combates callejeros,
mañanas camufladas bajo mantas de recuerdo y soledad.

Camas gigantes,
camas distintas y tecnología cómplice.

Duda,
mi duda no es la misma que su duda,
estrellas de recuerdos,
trenzadas entre caminos y extravíos que hacen tiritar mis ojos y uñas,
estamos ciegos,
somos sordos de la vista,
ciegos del oído confuso.

Cunetas de olvido,
sombras de miedos y recuerdos,

Estamos rotando bajo el mismo sistema.

BATALLA

Tengo una batalla de mariposas luchando por la soberanía de mi corazón abatido por el tiempo y el viento que distorsiona mis pasos y mis ojos silenciados, desmoronan el mundo ancianos de la vida y las vidas angustiosas de estos fantasmas que revientan al mundo con su mágico despertar y atardecer tinto y copas destruidas, caídas en el combate de la existencia y negación transparente de mi promesa incumplida. Hay distancia en mis ojos y manos absurdas que juegan a buscarte donde no estas, trajinando el mundo para encontrarte en algún camino desierto sin corazón, sin sangre, ni manos ni pelos que antes se extendían y salían a mi encuentro como niño desesperado, caminando voy, recorriendo estrellas colgadas de las lunas y algunos astros que se esconden dentro de tu pecho clandestino. Admito la imprudencia de escribir sin sombras que vigilen mi vida, aquella que vivo y muero, ojos hinchados de cólera, rojos de sangre y rabia, mis manos que tiritan por la belleza que me abruma y asusta con sus promesas de invierno y proyecciones de una realidad incompetente.

PALABRAS

Palabras,
paisajes secretos con olores y sangre,
reales pensamientos jugueteando con silencio y de esas nostalgia que abren árboles y miles de árboles acechados por el brazo inquisidor de progreso y sin sentido.

Vagabundos acribillados quedan al descubierto cuando prenden los faroles de despertares lumínicos,
obligándonos a terminar nuestro bosque inventado por años de ceguera maldita y sueños con atardeceres con ese extraño color a tarde parida,
esperando el beso de la postal con sombras y contrastes mentirosos.

Hemos despertado,
subidos y bajados de la celestialidad incomprendida,
ha muerto la esperanza y nosotros no sabíamos,
han matado nuestro bosque y tampoco sabíamos.

Goya se hace presente al encuentro de la desesperación e inmortalidad del mundo presente,
Goya, como faro parpadeando en medio de la nada con olor a viejos recuerdos,
desiertos y mas desierto inundan nuestros ojos de arena y soles que alumbran mi cena bastarda,
de noche y olvidos,
de estrellas que no recuerdo,
actos fallidos de la sin razón confundida y distante en mi bosque nocturno,
con sombras y gusanos vigilándome como putas borrachas de la calle San Camilo

EL JUEGO DEL SILENCIO

Jugar al silenciado un instante,
endurecer palabras y pensamientos que se cubren con tu muerte y vagabundeo abstracto, no estas,
no te encuentro en estos paisajes,
añejos como un licor maldito.

Mis palabras esconden un extraño olor a ventisquero y amanecer soleado en tus pupilas y ojos profundos,
un instante de rendir cuentas a la historia y a unos años medios extraños,
descubrir las palabras que antes ya no venían y secretos entupidos como los actos del ayer lejano.

Así es la historia del silencio y el silenciado, una relación intima con gestos y olores, pasos y secretos.

Una atmósfera extraña.

MIS LETRAS

Mis letras tienen palabras de muertos,
se esconden y bajan al mundo de la tierra y el silencio,
se estrechan con mis manos y mis siluetas trasparentes de miedo y recuerdos de unos brazos que juegan a la despedida y cabezas confusas,
abstractos pensamientos de la memoria acribillada,
luminosos caminos y senderos asustados,
perdido en medio de la nada y su oleaje peligroso,
un faro y unas manos que sujetan mi clandestina esperanza,
mis pasos que bailan y confunden y caen en medio de calabozos sucios,
cochinos y putrefactos que dan cuenta de tanta muerte y fantasmas que nos miran y vigilan con sus ojos de faro acechado y miedo de campanas y vientos.

CIEGO

Ciego, distante y doloroso,
ando como grito ausente recorriendo gargantas y puños silenciados con frió y espanto, duermo y me escondo de los que me rodean con sus dedos,
verdugos abstractos de los pájaros metálicos y borrosos como la realidad que acumulo, realidades y ancianos,
místicos barbudos de las mañanas putrefactas a los ojos del imperio de la conciencia embotellada.
“La luna no siempre es la misma”,
ni mis ojos, ni mis uñas cuando sobrepasan los limites inexistentes,
escondiéndose, tiritando de miedos,
espectros vigilantes de la memoria castigada,
quiltros pensamientos de ratones y sueños de vagabundo,
ermitaño trasformador del mundo.

NUESTRA ESTRELLA ES UN SENDERO.

Tu equilibrio ambiguo,
puño silencioso y distante como ciertos sueños,
nuestros sueños vagabundos sin carne,
sin sangre y olores confusos,
clandestinos y sediciosos acordeones de la nostalgia tiritan en los puños cansados de este camino oscuro,
luces, faroles misteriosos iluminan el alma de los que no conocen su alma,
su callejón negro como sus manos y corazones furiosos,
gritos ausentes de la mentira y el fracaso,
del frasco y luminosas calles de la memoria gastada,
estrujada, pisoteada como algunas dignidades esta tarde,
silueta maldita que nos vigila donde nos encontremos,
país de misterios y espectros de la distancia que se revelan contra tu distancia,
sombras sin sombras utópicas de mi sueño siniestro,
este sueño que tengo desde que esta luz comenzó a distanciarse y ocultarse tras tu árbol inexistente como tu presencia esta tarde.

Por que ya no corrimos para escondernos tras esos troncos milenarios del eterno perdón sin sentido,
por que el sendero que escogimos se detuvo en su avance de desierto y soledad vacía como fueron tus manos esa tarde,
tus manos tocando mis pensamientos que se me escapaban por mis poros y mis maletas hecha para ese propósito,
objetivo imposible y nublada realidad y recuerdo de esta noche,
tiritan mis ojos con un ardor extraño, mi estomago revolotea como puta fatigada de su andar de noche y licor extranjero como mis pasos esta tarde.

¿Qué estrella congelo con su paso nuestras manos?
Descolgamos la estrella que teníamos colgada y atada al cuello,
esta en su ataúd de cenizas y desentierro angustioso y angustiado,
ni noche primera, lunas esotéricas y velas que hablan de una realidad que se fatiga a cada paso que damos,
cansados del sembrar y no cosechar aunque sea recuerdos que nutren las verdades de mis pasos,
pasos distantes como nuestra estrella esta tarde.

FLEMA....

No me interesa saludarte, ni contarte nada sobre mi vida,
ni tus guiños cómplices ni tus palmadas sobre mi espalda pueden hacerme sentir que la vida continua, "¿a que grado vas, que vas a ser cuando crezcas?"
Voy a ser tu asesino, el asesino de tu herencia,
yo no te voy a matar,
pero lo que es peor
Cuándo estés agonizando y esteres el brazo para agarrarte de algo, yo estaré en mi cama masturbándome,
mirando como se cae el techo.

PABLO NERUDA ESPAÑA EN EL CORAZÓN EXPLICO ALGUNAS COSAS

Preguntaréis: ¿Y dónde están las lilas?
¿Y la metafísica cubierta de amapolas?
¿Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?
Os voy a contar todo lo que me pasa.

Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.
Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.

Raúl, ¿te acuerdas?
¿Te acuerdas, Rafael?
Federico, ¿te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
¡Hermano, hermano!

Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.

Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.

¡Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiarían!

¡Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!

Generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.

Preguntaréis: ¿por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?

¡Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!

LA POESÍA TERMINÓ CONMIGO

Yo no digo que ponga fin a nada
No me hago ilusiones al respecto
Yo quería seguir poetizando
Pero se terminó la inspiración.
La poesía se ha portado bien
Yo me he portado horriblemente mal.

Qué gano con decir
Yo me he portado bien
La poesía se ha portado mal
Cuando saben que yo soy el culpable.
¡Está bien que me pase por imbécil!

La poesía se ha portado bien
Yo me he portado horriblemente mal
La poesía terminó conmigo.

De Versos de salón Nicanor Parra(Santiago, Nascimento, 1962)

Un cuadro, esperando a su dueñ@ esta saturado de recuerdos, obra bastarda, sin su magica lluvia que la vio nacer, si la vio, a ella, mujer del mundo, habitante de mis suños y nostalgias....donde estas? si no, volando conmigo ?

PERDON

Si me mirara Goya, degollado y colgando bajo un poste en un rincón oscuro, con el tiempo que no recorre ya mas los caminos de mi ausencia eterna, de mi pena gigante y la esperanza que se derrite en mis manos como si fuera manteca espantosa, mis manos, lejanas, mis manos silenciosas y caminantes, ¡¡ hay si pudiera escribir, pintar, esculpir mi grito gigante, enorme como montañas bíblicas, saturadas de muertos y lagrimas patéticas que me buscan y no me encuentran al igual que mi conciencia gastada!!!, como mis rodillas que buscan el perdón de los dioses en los cuales no creo.

El día que Santiago cambio de color.

Salgo de la universidad y santiago sigue gris, lloviendo pero gris. Ingreso a la estación Baquedano con lluvia, mojado y con frió, el metro lleno, angustiado y cansado. Metro Macul, bajando las escaleras me encuentro con un blanco extraño, Santiago cambio de color pensé pero, mi asombro fue mayúsculo cuando me di cuenta de la realidad, la cordillera había explotado.

SANTIAGO DE CHILE

Santiago de chile, metro Estación Baquedano, seis de la tarde de un día lluvioso, las personas caminan, solamente caminan olvidando hacia donde van, no miran al frente, esconden sus miradas de la angustia que los rodea, el miedo y el fracaso los van envolviendo como una manta de humo negro, sus cabezas se alejan de búsquedas e ideales ausentes en este sistema que los ha olvidado y cambiado por caras bellas y cuerpos plásticos como sus tarjetas de crédito.
A donde vamos, a donde voy, por que estoy acá, a las seis de la tarde en esta estación de mierda repleta de cuerpo inertes con una extraña mezcla de culpa y rabia, prepotencia y amabilidad encubierta por ceder el asiento a la abuelita que ya estaba hace muchos años cansada.
Tengo algo en mi garganta que no puede salir hasta quizás cuando me acueste y derrame algunas de las lagrimas habituales que lavan mi cara por la ausencia eterna que siento, desesperanza y ambiciones externas, ilusiones fabricadas desde la pantalla de mi televisor oscuro, de mi pantalla pequeña que sumerge el pensamiento hacia algunos cuestionamientos absurdos.
Estamos en un frasco de licor maldito, donde ni el viento ni el amor soplan ninguna cara ni alma, donde las manos chocan con las paredes que nos protegen o limitan a la inmovilidad de nuestras almas, de nuestros amores y realidades bastardas que nos hacen dudar de cuando “florecerán los Aromos”, si lo harán y si vale la pena que lo hagan, pues ya no están acá para jugar y compartir espacios y momentos con nosotros. Dudar, derecho y obligación moral, la duda, mil veces silenciada, dudar, pasó primero a la transformación de nuestras realidades.
Hay vientos que en mi cabeza no soplan, preguntas y respuestas inmediatas, comprender esta cosa que tanto daño nos ha hecho, noción de patria absurda, banderas y escudos, monumentos y nombres de plazas y calles a la vergüenza y característica natural de este país silencioso y silenciado. País de dudas, país de rojas casas teñidas por la sangre y el abandono, la historia pisoteada, los recuerdos cansados del manejo gubernamental con su oscuro manejo institucional, país individual, solidario solo con Don Francisco y su billetera maldita, repleta de la solidaridad del los que solo buscamos una excusa para poder seguir caminado sin tanta vergüenza al descubrir entre cartones camas y niños cubiertos de frió, pan verdoso, olor a orina deshumanizada olor a realidades oscuras.
Metro Baquedano, repleto de nuevo por la mierda, y en el apretón maldito que me da el un sujeto contra la puerta del tren, mi grito se escucho hasta La Moneda,
¡¡¡PIDO RESPETO!!!!

TENGO MIEDO

Tengo miedo,
el silencio me cruza como tu ausencia esta helada noche,
cuando miro por la ventana la preciosa cordillera que encandila los ojos nublados que me tiñen la mirada por unos instantes.

Sonrisas ocultas,
caricias que se asustan al descubrir al final de mi paseo antiguo tu escultura desaparecida,
tu mirada a la espera de mi gesto liberador,
cigarrillos cansados como estos que estoy fumando tiñen mis dedos clandestinos con su nicotina mágica,
cenizas del espanto y distancia,
papelillos gastados y dos colillas putrefactas,
cosas que me dejaron algunas personas que pasaron frente a la mirada de mi encendida cabeza y pensamientos abstractos,
inubicables,
indecibles como la forma de hacer mi noche parecida a la tuya,
donde estas,
si no volando conmigo?

SUPE DE UN MUNDO QUE ERA DIFICIL.

Supe de un mundo que era difícil,
como también alucine con la esperanza de cambiarlo y descuartizar algunas fantasías que las supe inútiles al momento en que me hicieron tiritar la pera de mi rostro ya cubierto de llantos y mas llantos,
de una pena incansable en mis ojos que se hacían cada día mas viento y nubes,
supe de la ausencia,
de tus recuerdos y tus pechos sobre mi pecho de acero,
de piezas con techos gigantes y otros mas pequeños,
de mi velador cansado de guardar recuerdos y mas recuerdos de un pasado que ya no vino mas,
ni alegrías ni sueños,
esperanzas ni futuros.

Supe de un mundo que era difícil.
Puertos cansados,
atroces, putrefactos con la orina de la humanidad deshumanizada,
escaleras con tus manos,
con tus pies y ojos,
estrechas y altas hasta el cielo que nos prometía mantenernos en ese momento.

Supe hoy de mis recuerdos,
pájaros silenciosos,
ángeles perfectos,
alegrías gigantes versus el peso de mi mochila llena de errores.

Comprendí ahí un mundo difícil,
ojos silenciosos,
recuerdos que hacen tiritar mi pelo,
nublarse mis manos y crecer mis uñas,
buscando la estrella que cuelga de la luna,
una visión abstracta como mi bigote forzado,
castigado como mis brazos,
mis dudas extranjeras,
ajenas de mis fracasos.

Podría estrecharte un rato hoy, cuando comprendí un mundo difícil

Recordando algunas calles y plazas,
camas y cuartos,
encontré tus palabras,
encandilan, brilla una ausencia necesaria,
noches lluviosas,
espantapájaros con olor a distancias calidas,
tus palabras camufladas
y mi recuerdo en la mirada.

cicletada por la memoria

DEJAME HOY MATAR AL CIELO LLUVIOSO DE MIERDA.

(HAY SI PUEDIERA ESCRIBIR TODO LO QUE ME ATACA Y GOLPEA.)
Déjame hoy matar al cielo,

déjame ser distante en tu camino que recorre tus ilusiones frustradas,

ni hay neblinas mágicas ni sonrisas eternas en mi garganta lejana,

compañía dudosa de los caminos demostrados con fracasos y mas fracasos;

Déjame matar al cielo, lluvioso de mierda,

déjame desaparecer en este cielo rojo que habita mi conciencia gastada,

Donde estamos, caminamos sobre que pilares destruidos,

permíteme matar a las estrellas,

permíteme descuartizar los cometas y astros asilados dentro de tu cuerpo galáctico,

déjame por favor matar a la lluvia.


Mi cielo,

mi lluvia clandestina y confusa,

despiertas en mis maletas hechas para mi destierro,

busca mi alma de la noche y el calor de tus ojos gastados y recordados por mi alma

oscura como siempre,

Solo dejame matar a las estrellas y a esta noche lluviosa de mierda.

Y NADA MAS.

Y NADA MÁS. Silvio Rodríguez.

Esta extraña tarde desde mi ventana,
trae la brisa vieja de por la mañana,
no hay nada aquí solo unos días que se aprestan a pasar,
solo una tarde en que se puede respirar,
un diminuto instante inmenso en el vivir
después mirar la realidad y nada mas,
y nada mas.

Ahora me parece que hubiera vivido,
un caudal de siglos por viejos caminos,
no hay nada aquí solo unos días que se aprestan a pasar,
solo una tarde que se puede respirar,
un diminuto instante inmenso en el vivir,
después mirar la realidad y nada mas,
y nada mas.

OBJETO ENCONTRADO NUMERO 4

sigue la busqueda....

Objeto encontrado Numero 3

mismo proceso....misma busqueda

Objeto Encontrado Numero 2

Mismo proceso.....misma busqueda....

Objeto encontrado Numero 1

Objeto Encontrado Numero 1:
Continuidad del proceso de recoleccion de objetos metalicos fabricados en serie en condicion de desecho.
Anteriormente objetos grabados sobre papel texturado con malla metalica (encontrada).

La posibilidad del desecho es aun una experimentacion que hay que prolongar, pues estos deben salir de esa funcion que les ha dado el hombre: Ensuciar y molestar en el entorno, contaminar nuestra vista. El desecho aun puede entregar posibilidades suficientes para salir de tan oscuro rincon.
Proceso: escanner y trabajo photoshop.

EL BREVE ESPACIO EN QUE NO ESTAS

Todavía quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad,
en la cama su silueta se dibuja cual promesa de llenar el breve espacio en que no estas.

Todavía yo no se si volverá,
nadie sabe al día siguiente lo que hará,
rompe todos mis esquemas
no confiesa ninguna pena ,
no me pide nada a cambio de lo que da.

Suele ser violenta y tierna,
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera solo un día para amar,
no comparte una reunión,
mas le gusta la canción que comprometa su pensar.

Todavía no pregunte te quedaras,
temo mucho a la respuesta de un jamás,
la prefiero compartida antes de vaciar mi vida,
no es perfecta mas se acerca a lo que yo
simplemente soñé.

(Pablo Milanes, "El breve espacio en que no estas")

CARTA ABIERTA II

Estoy acá, con ustedes señores de la razón incondicional, acá, desde mi asiento lejano y remoto, desde mi posición de artista joven y condenado a la inexistencia de mis obras maestras, acá, desde mi puesto de la inolvidable vida que he podido vivir, desde la confusión de esta noche pasajera, pasajera, como la ausencia de mi paisaje, dudoso, clandestino y prófugo, prófugo de las ideas de miseria y arte, arte y sudor, arte y juventud, arte y educación.
Hoy escribo desde la opción que tome por vida, desde mi frustrado sueño de extraviar el curso de mis dedos y voz cansada, desde mi posición de docente y estudiante, desde mi aventura utópica de comprender a este país silencioso. Escribo para preguntar algunas cosas, para buscar en Uds. algunas respuestas, señores de la inexistencia, señores de mis alucinaciones dionisiacas y fiesteras, señores de mis barbas insinuadas por mi bigote melancólico de los años que deseo olvidar, señores de mi noche y mi pensamiento figurativo y visualizado en paisajes que no existen mas que en mi cabeza y pensamiento abstracto y ambiguo, ambiguo pues mi alma siempre puede ser expresada y descubierta por la razón de mis palabras, no éstas solamente, si no…todas las dichas anteriormente a Uds., a otros….a todos quienes puedan clarificar un pensamiento sedicioso como este que ando trayendo, a todos que puedan condenar a estos ojos de invierno y granizos que poseo a estas altura de la noche.
Son las y tantas de la madrugada, creo, que como las tres de la mañana, mi vaso cada vez se encuentro mas vació, mi pensamiento mas abstracto, no por eso menos claro y preciso; a diferencia de Neruda, no me gusta tu silencio, ni cuando callas, ni cuando te considero ausente; a diferencia de Neruda, mis razones son otras, tu silencio no es de muerta, ni de estrella lejana, tu silencio es de mi alma y mis ojos que se tiñen de tinto y licores espantosos, con ruidos, con sirenas distantes, con mi experiencia de país que me toco vivir, mi experiencia que se acaba cuando pienso que esto no tiene sentido…opciones….opciones de una vida sin mucho que elegir, sin vida a quien darle la espalda, sin estrellas lejanas ni soles distante, sin ausencia transparentes ni camufladas en la imaginación descriptiva de las putas de un puerto maldito sin puertas a los anchos mares, sin consignas, sin vientos ni palomas agitadas que revuelan en mi alma coma antes de que aparecieras frente a mi realidad, realidad camuflada y confusa, realidad cubierta de polvos y huesos, realidad pasajera como un barco escandido en tu puerto olvidado, de tu vida y costumbres añejas como la sopaipilla llena de frió, como tu pebre escondido en mi rincón de la cultura clandestina, aquel que sueño que no desaparezca, aquel del que no consumo por miedo a la cagadera de los dioses malditos.
Es de noche, hace frió y silencio, hace pena y nostalgia de tu presencia desparecida, me tirita la barbilla y los gestos de cariños, me tiritan los órganos llenos de hambre, mis dedos llenos de dudas, me tirita el estomago sin saber de la soñolienta comida que me tocara disfrutar mañana.
Mi paisaje, mi país dudoso y mentiroso en los discursos de tu oficialidad oscura, arrollidado frente a tu inclemencia de Dios putrefacto, de esos de la antigua Grecia, de esos de las mascaras y vidas llenas de un extraño sentimiento de frustración y recuerdo, pilares de nuestra occidental y vergonzosa cultura cubierta de muertos, pilares de nuestra injusticia y melancólicos recuerdos.
Hoy escribo con mis lagrima cubiertas de clandestinidad, con mi angustia de verdad y realidad liberada por mi gesto mas ingenuo que puedo incorporar a mi lenguaje oculto, mi vida desaparecida en la de una mujer que habla con su propio destino, mi silencio mágico y confuso para aquella alma que viaja mas feliz que nunca sin mis palabras y compañía que atormentan a cualquiera que escucha mis pasos extraviados, como los de esta noche, como los de antes, como los de mañana, como los de siempre que me tirita el alma.

EL LOCO

Me preguntáis como me volví loco. Así sucedió:
Un día, mucho antes de que nacieran los dioses, desperté de un profundo sueño y descubrí que
me habían robado todas mis máscaras -si; las siete máscaras que yo mismo me había
confeccionado, y que llevé en siete vidas distintas-; corrí sin máscara por las calles atestadas de
gente, gritando:
-¡Ladrones! ¡Ladrones! ¡Malditos ladrones!
Hombres y mujeres se reían de mí, y al verme, varias personas, llenas de espanto, corrieron a
refugiarse en sus casas. Y cuando llegué a la plaza del mercado, un joven, de pie en la azotea de su
casa, señalándome gritó:
-Miren! ¡Es un loco!
Alcé la cabeza para ver quién gritaba, y por vez primera el sol besó mi desnudo rostro, y mi alma
se inflamó de amor al sol, y ya no quise tener máscaras. Y como si fuera presa de un trance, grité:
-¡Benditos! ¡Benditos sean los ladrones que me robaron mis máscaras!
Así fue que me convertí en un loco.
Y en mi locura he hallado libertad y seguridad; la libertad de la soledad y la seguridad de no ser
comprendido, pues quienes nos comprenden esclavizan una parte de nuestro ser.
Pero no dejéis que me enorgullezca demasiado de mi seguridad; ni siquiera el ladrón
encarcelado está a salvo de otro ladrón.
GIBRÁN KHALIL GIBRÁN

Revisado por: Carlos J.J.
EL LOCO
(1918)

OTRA NOCHE

Una noche, de nuevo escondido bajo mi mascara, me apuñala por la espalda el recuerdo.Esta noche al parcer nuevamente con su caracter asesino, lluvioso y de una resistencia absurda a llorarte y convencerme que me faltan tus ojos, tu forma extendida que suavizo mi alma quizas hace cuanto tiempo, tiempo escondido y muy atras de nuestras historias pasajeras. Camuflarme de tu espalda para no recordarte mas, ¡HAY! como se lloran los recuerdos, como se pinta la lagrima que escondo y no muestro, lagrima escondida desde esa noche lluviosa, asesina y estupida que nos toco vivir.Juntos claro, como siempre hasta ese momento. Hay si pudiera esculpir, grabar, modelar y pintar todo lo que me vigila y destruye a estas horas, justo cuando tengo tanto que hacer, vivir en lo cotidiano tomando otras manos, ocupando mi tiempo inocupable y culpable de mi cotidianidad vacia sin esperar mi final del dia para abrazarte y compartir lo que nos rodeo esa tarde, ese dia, esas palabras y personas que ocuparon nuestro espacio. Hay si pudiera visualizar mi cara escondida y perdida en la soledad de mi noche estupida nuevamente, mi noche, donde masturbo mis sueños y escondo mis penas mas profundas, esta con la que tendre que vivir mi tiempo, reconstruir mis pasos.

UN MOMENTO POR FAVOR, UN CAFE TIBIO Y TUS OJOS.

Soy la miseria que los dioses aplastan con su ruina eterna,
la cara del mundo recorrido en las noches pasajeras de mi luna cansada, de atardeceres inutiles y mañanas mentirosas.
Soy la verguenza dl mundo escondido en rincones oscuros, sin salida y cara para enfrentar al mundo.Mi dedo cansado se sometio al cansancio de mi pies y mis ojos, golondrinas imaginarias destruyen mi imaginario paisaje con su vuelo pasajero. No estoy mas aca, me despido de uds compañeros de nostalgias, compañera tristeza y señorita que ama mi despojo. Las alturas de lo indecible atormentan mis pasos siguientes, mis encuntros inevitables con el pasado que recuerdo hay como una mitad de algo que no reconosco ni quiero, algo que se escondio de mi corazon en tinieblas, algo que bomito y no me deja dormir. Algo, que encuentro en los brazos de mi comprension, de mi alegria futura, en ti, mujer de silencio y caricias que reconosco familiares, de tus ojos amables y llenos de mi deseo.

NO CONOSCO LUGAR MAS ACOGEDOR QUE SU BOCA

Aca viene todas las mañana una golondrina a buscar su nido...se va, pues evidentemente se ha equivocado

QUE MAS TE PUEDO DECIR

Que mas te puedo decir, las cosas que me van quedando entran en mi velador de cenizas y colillas gastadas por el tiempo melancólico, acumuladas colillas de cigarrillos que tiñen mis dientes dormidos con su nicotina asesina.

Mis amadas cosas que caben en mi velador cubierto de polvo, de uñas cortadas por el machetazo mágico de mi instrumento clandestino, mis cosas silenciadas con el recuerdo de mi muñeca castigada, con la mirada oculta del tiempo perdido.

Pido hoy tu silencio vacilante, tu silencio de galaxia y estrellas nerudianas, acabó hoy mi carrera desesperada a tus ojos nubados por la disolución hambrienta de nuestras carreteras gigantes y camufladas por mas túneles de tiempo gastado en otras profundidades perseguidas, aquellas que el mar no contiene en su inmensidad apuñalada y distante como mis manos esta noche.

La noche pasajera y asesina que castigo con mi borrachera trágica, la noche oculta de tus sueños perseguidos esta noche de mierda que gatea como puta clandestina, la noche primera, esa sin fantasías, sin recuerdos, aquella sin pasajes oscurecidos y ocultos de tus ojos delirantes, tus ojos que guardo en mi bolso de pasajero y extranjero en las tierras donde nunca mas me despertara la neblina agobiante de tu presencia ambigua, de tus manos distantes, de tu alma extendida.

YA NO SEREMOS LOS MISMOS QUE FUISMOS ANTES

Ya no somos los mismos que antes éramos, ya me ha crecido el bigote y un poco el pelo mis cigarros han logrado velar mis dedos con su humo agitador. Y ya mi cara fue lavada por las lágrimas eternas de mi conciencia y brazos castigos.

Ya no somos los mismos, como no podremos entendernos para eternizarnos siempre como soñamos. Ya no te mirare a la cara, ya nunca mas como antes, en esas mañanas.
Ya nunca mas seremos como en esas mañanas, aunque mis dolores no cansen de rehacer mi rutina, tu espera silenciosa.

Ya no somos los mismos, yo ya no soy el mismo que te esperara siempre, ya no estoy sentado en ese parque misterioso a la espera de tu paso apurado, hoy no, estoy descansando, estoy arrepintiéndome siempre de todo lo que hago.

Ya no seremos los mismos que éramos antes, aunque nos despertemos de nuevo alguna vez en esa cama gigante muchas veces sin ti.

Ya no te espero, ni tu a mi, siete años de bracazos y abrazos que refugiaban mi alegría mas infinita, mas grande que todos los deseos del mundo, estar contigo.

Ya no te espero ni te esperare mas, hoy refugiare mis lagrimas en otras partes donde no me puedas encontrar, declaro mi corazón vació de tu llegada, vació de tus mañanas tan bellas como te soñé antes que muriera esperándote, hoy me declaro sospechoso de mi muerte, sospechoso de mi destierro y mi lealtad hacia ti, mi lealtad acribillada por la copas negras del vació de mi alma agitada, ya no te espero, y tu tampoco a mi